Luego del último atentado en los subtes, las fuerzas de seguridad londinenses recelan de cualquier cosa, cualquier mirada torva, cualquier gesto sorpresivo, como aliarse el pelo o agacharse para atarse los cordones, es altamente sospechoso y el alerta llega al máximo.

En ese tenso panorama aparece este morocho despeinado y de andar despreocupado, que tiene la mala idea de emprender un ligero trote por esa monitoreada vereda. En el acto es rodeado por agentes de Scotland Yard, al mando del valeroso Capitan O´Hara y ocho miembros de su pelotón. Le gritan órdenes en ingles, que el alegre y pintoresco brasileño responde en portugués, con risa nerviosa y alzando sus brazos,

- Tudo beim?

Sin dejar de apuntarle, vuelven a gritarle encolerizados acercándose a menos de dos metros.

- Tudo legal, eu sou um garoto legal... -Dice el carioca, llevando su mano derecha al bolsillo de la camisa para extraer sus documentos.

Ante el criminal e indudable gesto terrorista, el capitán O´Hara grita la clave del procedimiento y los nueve al unísono realizan un disparo de advertencia.

El carioca pega un salto grotesco y cae fulminado con ocho plomos en la cabeza y uno en el pecho.

- All right! – Vocifera el capitán O´Hara y todos enfundan sus armas.

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Patrañas. De eso se trata esa burda propaganda de diversos organismos sobre nuestras instalaciones, atención y servicios.

Siempre se han tirado en nuestra contra, todos los años con sus patéticos informes de duras críticas, consejos, sugerencias y hasta condenas e intentos de clausura.

Al final siempre la misma cantinela, son todos iguales, la OMS, la ONU, la Cruz Roja Internacional, el Consejo de Seguridad, la Corte de La Haya, pero...quien los conoce?

Hasta han llamado a nuestra institución “la cárcel”. Pamplinas. Aquí  en nuestro Parador Caribeño, en este paraíso tropical la atención es de primera, la alimentación y hotelería un verdadero lujo y la seguridad ni le cuento.

El hecho que nuestros pasajeros no vean la luz y el sol, es al solo efecto de evitar lesiones de piel; que a veces se les apliquen diferentes métodos (que algunos llaman de tortura), es al solo fin de perfeccionar nuestros ya avanzados sistemas de inducción a la conversación; que nadie pueda visitarlos?, es cierto, pero para que?, si aquí estamos nosotros para cualquier cosa que necesiten; que no se les permite asesoramiento legal?, por supuesto, bien sabemos todos que los abogados siempre tratan de enredar la cosas para cobrar más.

Guantánamo, un lugar diferente. Base Guantánamo, te espera con los brazos abiertos.

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El Sargento O´Reilly grita furibundas órdenes a los hombres de su pelotón y la cosa no es para menos, se encuentran tratando de controlar una manifestación de los molestos habitantes iraquíes en su propia tierra. Estos salvajes y analfabetos quieren gobernarse, quieren administrar su petróleo, y piden –muy sueltos de cuerpo- que las tropas invasoras abandonen su nación. El pelotón empieza a cazar a los más revoltosos, saltarines y bullangueros, y cumpliendo las órdenes emitidas por su sargento, arrastran de pelos y orejas a los más jóvenes. Atraviesan un portón, y tras un muro, lejos de las miradas curiosas, la emprenden a golpes de garrote, culatazos, trompadas y patadas, a estos aprendices de terroristas, niños de entre diez y doce años. Los bravos soldados se burlan y gritan en ingles, los aterrorizados niños lloran e imploran en iraquí. Es que la educación debe comenzar en la infancia y así lo entienden las tropas británicas. La garroteada es fisgoneada por una cámara indiscreta que revela al mundo el abuso y la crueldad. El comandante sin perder la compostura afirma que debe tratarse de un error, o que en todo caso, el hecho será investigado y que el mundo se quede tranquilo.

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Un avión F-16, vuela a gran altura sobre un barrio periférico de Bagdag, los pilotos charlan mientras alistan todos los comandos electrónicos, para disparar un misil sobre ese edificio-nido de terroristas. Observan el mapa luminoso, constatan las coordenadas  y unos de ellos dice señalando un punto en la pantalla cuadriculada de su computadora,

- Este es el objetivo Mike.

- No, me parece que es este. –Dice Mike, señalando un punto a dos milímetros del anterior.

- Déjame a mi Mike -Dice John y se pone a teclear la clave de disparo, presionando acto seguido el botón rojo. En veloz trayectoria parte el cohete justiciero hacia el objetivo, trayecto que es monitoreado desde el avión y desde la propia ojiva del proyectil. A los cinco segundos el misil llega al objetivo y el edificio se hace añicos, los pilotos se chocan las manos en gesto de triunfo, y Mike dice,

- Buen lanzamiento John.

Al llegar a la base, son felicitados por todos sus compañeros. Ya en el almuerzo y mientras miran la CNN, observan imágenes de una escuela completamente destruida por un cohete, con cientos de niños muertos y despedazados. La cámara muestra, decenas de cuerpitos, bracitos y piernitas desperdigados sobre las ruinas del edificio, entre hojas, lápices, libros y cuadernos. Mike abre una lata de Budweiser, bebe algunos sorbos, y luego de lanzar un eructo, dice,

- Te lo dije John, esa era una escuela.

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Un grupo marines se encuentran abocados a entretenerse y matar el tiempo, en la gris y maloliente prisión de Bagdag. Han creído oportuno en esta ocasión, utilizar a los prisioneros iraquíes como objetos lúdicos. Para ello, sacan al pasillo a unos doce o quince desdichados y los hacen desnudar. Seguidamente comienzan por ordenar la realización de los más aberrantes actos sadismo, violación y humillación entre ellos mismos. La variedad de la serie de cuadros es inimaginable.

Mientras transcurre el entretenimiento, la televisión muestra el noticiero de la CNN donde el Comisario del Planeta, George Bush, arenga a sus seguidores en plena campaña política. Les habla de la importancia y valor de la libertad, y del irrestricto sometimiento a las leyes y a la defensa de los derechos humanos. Cada tanto alguno de los divertidos soldados, aprueba y vitorea las palabras de su presidente, mientras continúan denigrando y sodomizando a esos infelices indefensos.

El caso pronto sale a la luz, y el escándalo se propaga por todo el globo. Preocupado por las encuestas, Bush promete investigar los hechos y castigar a los culpables. Al cabo de unos días, desde el Pentágono se emite una orden al comandante de la prisión. El comandante de la prisión, comunica a los participantes del entretenimiento que han sido hallados culpables, y que el severísimo castigo se cumplirá estrictamente y sin ningún tipo de excepción. Este comprenderá, la suspensión por un mes de la ración de cervezas, la prohibición de mascar chicles mientras patrullan y la drástica restricción de los programas de televisión, incluyendo el del Conejo Bug Bunny y el Pato Lucas. La sociedad norteamericana conforme con la conducta asumida y el manejo de la situación, devuelve la confianza a su presidente haciéndolo subir en las encuestas. América para los americanos y a pelarse.

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Ante la mirada atenta de los guardianes, un fanático islámico se pone a despotricar desaforadamente frente a la Casa Blanca, despotrica contra Bush, su política y la invasión iraquí. Permanentemente invoca a Alá y en un momento se rocía el cuerpo con nafta y se prende fuego transformándose en un verdadero bonzo; por suerte el episodio es sofocado rápidamente. Unos certeros disparos de los guardias, con sus M-16, terminan con el despotrique y el sufrimiento.

Avanza la operación “Furia Fantasma” y se cierra el cerco sobre la ciudad de Fallujah, el reducto más importante de los rebeldes; los marines ingresan a un edificio que hasta hace unos instantes, era defendido a sangre y fuego por los fanáticos islámicos. Se observan cuerpos tirados por todas partes, con agujeros y grandes heridas por los balazos y la metralla. Los soldados con sus armas listas recorren y constatan cuerpo por cuerpo para ver si queda algún sobreviviente.

- ¡¿Que pasa soldado?! –Grita el sargento.

- ¡¡Están todos muertos mi sargento!!-Grita el soldado.

De repente, un cuerpo ensangrentado y malherido parece moverse entre el revoltijo de cadáveres, el soldado se acerca velozmente apuntando con su poderoso fusil. Un lamento agónico se escucha, mientras una temblorosa mano asoma entre las mortajas.

- Sorry men. –Dice el soldado, disparando una ráfaga al pecho y corrigiendo el error inicial.

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